Kontu Kontari

El conductor del camión de reparto de leche tuvo que dar un frenazo violento. El coche que iba tras él derrapó hasta el bode mismo de la fractura. El puente de San José, que acercaba al mundo las localidades medievales de la provincia, había desaparecido. Los 130 metros de altura de los cimientos no tenían ahora techo que sujetar.

La edición local del gran periódico nacional puso a todos sus efectivos alerta. Entrevistas a los constructores, a obreros anónimos, aparejadores, empresas de seguros, vecinos del lugar.

Casi todos llegaron a la misma conclusión: la fatiga del puente había hecho que se desplomara ante sus ojos. “Por fuera parecía sano”, “nunca vimos mayor problema ni sonido extraño”, “los días de mal tiempo parecía balancearse un poco más de lo normal, pero siempre había sido así”.

Había pasado con nota todas las revisiones anuales, y nada hacía presagiar el desenlace que afortunadamente no dejó víctimas mortales. Tan sólo una, el puente, que durante años se había esforzado en facilitar la vida a los demás, siempre erguido, mientras por dentro se iba resquebrajando de manera muda.

Hacía tiempo que las juntas comenzaban cada una a crecer por su lado, y la costumbre de encontrar siempre el pavimento en su lugar había hecho que los paseantes y lugareños pensaran que todo funcionaba de manera correcta. Hasta que, de improviso para los ojos ingenuos, el armazón del puente había cedido sólo, sin mayores presiones ni movimientos sísmicos reseñables.

Le falló la tensión, dijeron los expertos consultados. Le falló el corazón, completaron con cierta tristeza los vecinos del lugar, mientras se preguntaban si hubieran podido hacer algo más por el ahora volatilizado.

Quizás, ne vez de pasar sobre él a toda velocidad buscando el progreso personal o colectivo, podían haber pasado más despacio, disfrutando de las vistas del lugar y mimando un poco a su nuevo compañero arquitectónico. Quizás...

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