Kontu Kontari

Sujetando el puño de arena con las manos, veía como iban cayendo los granos. Algunos, despistados, conseguían volver al redil. Aunque era imposible saber si eran los mismos de antes, si eran nuevos, o si habían mutado en la ausencia.

Solo en el atardecer lluvioso, miraba al horizonte sentado. Abría la mano, y dejaba caer la cosecha. No toda. Varias decenas de brillantes puntos pedregosos se quedaban adheridos a su palma. Operación que daba idénticos resultados cada vez que la realizaba.

No sabía porque, pero echaba de menos a los que caían a la playa. Sobre todo, a aquellos cuyo salto al vacio y posterior alejamiento había sido por causas inexplicables o mal razonadas o aparenbtemente simples y sinceras o...

De pequeño le enseñaron que con la verdad y la sinceridad se llegaba a todas partes. Lástima que de mayor viera que aquello era una puta mentira.

Los granos emigraban sin un mal saludo que echarse a la cara. Poca y mala medicina había para curar aquella tristeza. Hincar la mano de nuevo en la arena, cerrar la mano y abrazar a los recién llegados con todo el cariño posible. Hasta la próxima tormenta

Firmado: kontari

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